Ce coureur-là

Lui qui court depuis longtemps
Mais lui qui n'en peut plus
Lui qui est complètement cuit
Et qui s'prend pour un roi
Et qui se retrouve le soir
Dans les marches d'escaliers
Raide comme une saillie
Blanc comme un cierge de Pâques
Et puis qui balbutie
Et qui à l’œil qui divague
Faut vous dire, Monsieur
Que chez ce coureur-là
On n'court pas, Monsieur
On n'court pas, on se traîne

Et que c'est pas fini
Qui fait un tour de plus
Avec sa p'tite allure
Avec son mi-mollet
Avec ses grandes chaussettes
Qu'aimerait bien avoir l'air
Mais qui a pas l'air du tout
Faut pas se croire coureur
Quand on n'a plus de jambes
Faut vous dire, Monsieur
Que chez ce coureur-là
On n'avance pas, Monsieur
On n'avance pas, on dépérit

Et puis il y aura d'autres courses
Même qu'il se dit souvent
Qu'il fera encore des trails
Avec des tas de montagnes
Avec presque pas de routes
Et qu'il fera bon y être
Et que si c'est pas sur
C'est quand même peut-être
Les autres y disent comme ça
Qu'il est tout juste bon
A courir des petites distances
Il n'a jamais couru des petites distances
Ou alors y a longtemps
Ou bien il a oublié
Ou c'était à l'entraînement
Enfin ils disent ça
Alors pour un instant
Pour un instant seulement
Alors moi je les crois, Monsieur
Pour un instant
Pour un instant seulement
Parce que chez ce coureur-là
Monsieur, on ne lâche pas
On ne lâche pas, Monsieur
On ne lâche pas
Mais il est tard, Monsieur
Il faut qu'il aille récupérer